Деревья не готовились к зиме.
Осыпались за ночь. Стоят нагие.
Беспомощность такая же во мне,
похожая на древнерусский Киев,
затихший перед тем, как лечь на щит.
Зачем же снова жертвовать словами?
Не первый снег, а время вниз летит
и чувства растворяются с дымами
последних в этой осени костров.
Так легче помнить только о надежде.
И мысли, словно снятые с крестов,
опять рядятся в белые одежды.