Под соломенной шляпой голова твоя – перекати-поле.
Мы по холмам – синкопами и дольниками. И доли
можно ли придумать вольнее? А наши ноги – спички,
по ним пшеница чиркает, и дым – трубой, привычки
вредные. А поле курит сигары, оно – бессмертное!
А нас к обочинам сносит смерчами. Как же ветрено!

Мы замотаем веретена и сны в бело-синие простыни.
А мы – когтистые, мы – зоркие, ничуть не костные,
и рвем все цепи, все канаты, провода, веревки, нити,
что дети намотают на ладони, мы – два погона кителя,
того, кто доносил его. Мы – змеи в воздухе, мы видели
как в небе из перин взбивают облака. Курите, Питеры!
Через чердаки и черепицы, курите же! По осени
дымите листьями и табаком, как будто – взрослые.
И мимо – сотни крыш, и голубиных «кыш», и этажи,
и надо же – уже совсем по плечи, и ты – во ржи,
над пропастью стоишь и смотришь вниз. Скажи, что
домик, дождь и шум машин, давай, как молоко, сбежим!

Нас подожгут на три, команда – «поджигай, пали».
Мы умерли. Пиф-паф. Убиты. Слышишь? Пли!