ОСТАЮСЬ В ЯНВАРЕ (цикл стихов)

---

***

Как это я забыл о том,

кто делает зарубки

на самоструганном столбе

из мачты корабля!

Так можно потерять себя

средь этой мясорубки,

по незнакомым неживым

почтительно скорбя.

А он идёт неспешно в лес

собрать плоды и фрукты,

он доит коз, а их навоз

на грядки он кладёт.

Вот появился и изчез,

и только дым из трубки

обозначающий его,

летит среди небес.

 

***

В ностальгическом дизайне

оформляя каждый шаг,

по местам былых лобзаний

отправляюсь не спеша.

От Сокольников к Арбату

и в Черёмушки с Филей

носит юности фрегаты

ветер памяти моей.

По Таганке, по Мясницкой,

у Рождественских ворот

прохожу, и будто снится

это утро, вечер тот...

Та скамейка, эта липа,

тот троллейбусный маршрут...

Тридцать три беззвучных клипа

перед взором проплывут.

Всех припомню поимённо,

с кем был близок и знаком.

А фрегат разнознамённый

пролетает с ветерком.

 

***

Чахнет душа в усыпальнице смысла.

Сохнут мозги на верёвочке лет.

Что было сладко — становится кисло.

Что было кисло — сходит на-нет.

Всё тривиальнее тропы метафор:

в Рим не ведут, а скорее во тьму.

Как там говаривал визирь — "Мута́бор"*?

— Незачем. Я не подельник ему.

Нет! Измененье изменой чревато...

Как мезозойский паук в янтаре

или калиф, позабывший цитату,

я навсегда остаюсь в январе.

Что-то бубню, натянув рукавицы.

Кашель — простуда, не старческий хлип.

Я ещё рыцарь. Я ещё витязь.

Я ого-го ещё, знаете ли!

_____________________

*mutabor — изменимся (лат.)

***

При помощи районной Айболитихи

встав перед фактом встречи с червяками,

печальную колонну — на Калитники —

я лично бы повёл — вперёд ногами.

Но, словно мистер Твистер ошарашенный,

услышал бы: "Мы, право, сожалеем,

но — нет местов . Кресты сто лет не крашены.

и теснотища, как за Мавзолеем."

Не светит мне престижное Ваганьково

и роскошь колумбария Донского.

Сомнительного пасынка Таганкина

кошерное не примет Востряково.

Катиться, видно, мне (вперёд колёсами)

на пепельную фабрику за город...

Но суть не в том. Как говорят философы —

важно́ не расстоянье — путь мне дорог.

Друзья мои! Потомки и сотрудницы!

Хваля меня, не хнычьте: неуместно.

Покойник был сангвиником, и улицы,

бывало, мёл он веником прилежно.

Мог рифму отчебучить — обхохочешься.

А плакать не любил ну, разве, малость.

Ну, ладно, говорите все, что хочется.

Я б сам сказал, да всё уже сказалось.

— Мне горько, — я сказал бы, — не не солоно.

Я чту мою последнюю подругу.

Она сейчас откинет косу в сторону

и вам прочтёт чего-нибудь по кругу.

 

К ЖИЗНИ

Узнаю тебя, жизнь. Принимаю.

И приветствую с пеной у рта.

ПолуБлок

 

Ручка кончается вместе с тетрадкой.

К вечеру день, к завершению жизнь —

что протекла удивительно гладко,

так бы и прожил вторую на бис.

Мир-то театр: состоит из актрис

(ну, и актёров, мелькающих кратко).

Я, словно пчёл, ублажаемый маткой,

мне безразлично — наверх или вниз...

Сладкая (я выбираю, где сладко)!

Яркая (ибо не прячешься в тень)!

Ты восхитительна, как шоколадка,

или прокладка (в критический день)!

Я принимаю тебя и теперь,

с понтом умывшая руки Пилатка.

 

***

Надоело крылатой красуле

тусоваться со мной, бестолковым.

Улетела. И строчку простую

не сложу я, стреножен и скован.

Словеса обратились в обмылки,

И страница — как чёртова кожа.

Серафима моя, шестикрылка,

ты одна мне осталась надёжа.

 

***

Прочти с размаху косвенную фразу,

игрушечные рифмы перестрой.

Петит намёка не заметен сразу,

сокрыт аллитераций трескотнёй

И тайна всё темнее год от году -

её не разгадать вам никогда...

Вы думаете, это про природу?

Про жизнь?..

— Не угадали, господа.

---