В стакане совы,

голубая муть,

и невесомы,

ненавистны сны,

мы будем сонны,

будем петь. И пусть

мы будем дома

в этих снах. И с них

начнётся время

сквозняком. В окне

качнётся вечер,

чтобы лечь на луч,

и тени немы,

но мы – тьма теней,

и брюхо неба

тяжелей от туч.