Когда ветвень,

               поддата сенью,

                съярчит обновы на поноску -

не годно носится стишным

                                             пустой ягдташ;

Вчиню,

                   чем бъсый бъг ошлёт,

                               в то, тем,

                               и простираю темень,

по краю свежему,

                                           по правилу понеже,

       очажек чернью освеча -

                           увьючий страж…

Оооо…

            чем бы я червонное сказал,

             грудное…

Хмелёное ещё давешним зноем,

                         окромля искорку бахромью…

Но сумерк стылит,

                           ёжится в лучину,

И хладным пламенем охвачен в спину:

О том и пальчики хлопочут

                                              по плечам:

 «Мы – тучно точечны,

                 отточены, ручные:

Подставь на погадать –

                        чьим снам монарш...

Пригожий, стойчивый,

                            ну, что?..

                            Марш-марш!»