Нет повести печальнее на свете,

чем повесть об ущербности в поэте,

но нет на свете веселей историй,

чем о преодолении которой.

О распрямленье словом и поступком –

коротких ножков, кривоватых зубков,

помятой рожи, ростика пигмея –

мужчине, женщине – переполненья…

души, конечно же. Чего же боле?

И всякой прочей развесёлой боли.

Есть только слово. В рифму и не очень.

И мир – его жующий тамагочи.

Поел – теперь за ним прибраться надо.

Вперед, поэт! Достойная награда.

Нет повести счастливее на свете,

чем эпопей о чистеньком поэте.

Но скажет продавец книжков корявых:

«За чистотою – в монастырь направо.

За красотою – к полевым лилеям.

За счастьем – винный погребок левее».

Пойдешь туда, чтоб отыскать ответы

да истину… А там опять поэты.