Нью-Йорк. Весна. Длинная улица с зелёнными деревьями. Тишина прерывается щебетанием райских птичек. Небо лазурное. Настроение превосходное. Состояние не связанное с временем. Из ряда вон выходящее спокойствие и безмятежность.

- Мистер Эл Брукс! Мне нужно с Вами поговорить.

Я чувствую касание чьей-то сильной руки к моему плечу. Хорошо. Я оборачиваюсь на голос и вижу человека в сером пальто, шляпе, он тычет мне свою ксиву. Его лицо не выражает никаких эмоций. При виде такого человека становится немного не по себе: потеют ладони и холодеют виски.  

- Извините, Вы, кажется, ошиблись. – Неловко смеюсь я в ответ.

- Нет, Вы именно тот, кого мы ищем…

Да кто, собственно говоря, такие эти МЫ? И какое имею к ним отношение Я?

***

Теперь я начинаю вспоминать. Местное время: полчаса до заката. Явное преобладание ярко-розовых и оранжевых тонов. В салоне запах нейротоксинов и сигаретный дым. Правое боковое стекло разбито вдребезги. Крыло помято. Машина съезжает с дороги, снося небольшой деревянный забор и волоча за собой обрывки кустарника, мчится вниз, в канаву. Машина зарывается в грязи. Я выталкиваюсь в дверцу и выхожу на шатающихся и подкашивающихся ногах. Огненные облака расплываются как желе перед глазами. Ещё мгновение. Я теряю сознание. Лёгкие щелчки, словно перемотка ленты на кинопроекторе. Секунды становятся часами. И убивают своей непоследовательностью.

Следующее мгновение. Я облокачиваюсь на капот авто. Неуместные позывы к рвоте. Передо мной тёмнокожий молодой человек лет 22 в обыкновенной клетчатой рубахе и джинсах. Ведь стоит середина лета. Ничего необычного. Как хорошо, что меня хоть кто-то нашёл. Видимо, это парень с фермы, которую я проезжал.

Он направляет на меня Беретту.

- Стой, сынок, я… - заслоняюсь ладонью, словно от лучей солнца. Глубокая задержка дыхания. Погружение на 10 метров под воду. Давление сжимает виски.

- Папа, как ты мог так поступить?

И стреляет…

***

Глубокий вдох.

Сейчас мне надо найти средство передвижения. Как же я ненавижу эти пригороды, эти медленные сонные деревушки. Мне нужно в Нью-Йорк. Большой огрызок. Я направляюсь на ярмарку фанерных аэромобилей. Со мной моя подруга. Эрика? Нам необходимо выдвигаться как можно раньше. Стрелка на моих часах начинает зеленеть. И это не сулит ничего хорошего. Мы можем опоздать на передачу.   

Я подхожу к мужчине в широкополой ковбойской шляпе.

- Я вижу, ребята, вы торопитесь. Могу посоветовать вам лучшее авто. Такого не найдёте во всем штате. Конечно, он не подымет вас в воздух, но вот по дороге прокатит за милую душу. Во всяком случае другого такого вам не сыскать в округе.

Он, действительно, показывает нам фанерный автомобиль, который похож на болид 30-х годов, настоящая ракета. При виде такого раритета мною овладевает чувство гордости за автомобильную индустрию.

- Это то, что мы искали. Верно, детка? – Говорю с видом большого папы.

Эрика кивает в ответ и целует меня.

Я достаю комок денег и протягиваю ковбою. Я уже не помню его лица, только газетные полосы вместо щек и фотографии глаз. Мы садимся в ракету, я жму на газ. Мы улетаем вперед по шоссе через пустыню Аренто.

***

- Девочка моя, это не метро…

Вокруг молчаливые улыбающиеся пациенты и доктора в белых халатах. На окнах стальные решетки. Всё указывает на психушку. Но как мы могли оказаться здесь. Где Гари? Он же не мог нас так просто кинуть. Или его подставили эти ребята из малой ассоциации ЛИБРЕ. Тогда я хочу видеть его труп на первой странице газеты.

- Эрика, это точно не здесь… - Я тяну девушку за собой в другую сторону.

На нас косо смотрят санитары и направляются за нами. Мы летим вниз по лестнице, что-то как 2 этажа и упираемся в тяжёлый навесной замок. Снова не туда. Прости, дорогая. Я выведу нас отсюда. Мы бежим обратно, петляя по коридорам, точно подопытные крысы. Выскакиваем в парк с райскими птичками.

- Я не пойду дальше, малыш. Это бессмысленно. – Останавливается Эрика. – Зайди за мной завтра. После завтрака. После апельсинового сока и трёх красных таблеток.

- Детка… только не сейчас. Не оставляй же меня одного… - Всё дальше мысли внутри. Я отпускаю её ладонь. Секунд за 20 пробегаю зелёную площадку размером с футбольное поле. Дальше 5-метровый решётчатый забор. С разбега заскакиваю на середину и цепляюсь руками в металлическую проволоку, сдирая на руках кожу. Где-то за спиной включаются сирены. Вскарабкиваюсь на самый верх и перекидываю ногу on the FREEDOM side.

- Привет, приятель! – Кричит мне мой старый университетский друг в красной футболке. – Отлично, что мы встретились с тобой…

- Что ты здесь делаешь? Возле клиники для душевнобольных.

- Я подумал, мы могли бы сыграть с тобой в баскетбол, либо сходить в бар, пропустить по стаканчику виски, подцепить пару девчонок на ночь.

Я разжимаю пальцы и падаю вниз. Моё лицо перекашивается от боли, видимо я подвернул ступню.

- Ладно, может, поможешь мне? – Кривлюсь я в истерике. Сирены продолжают скулить, а мой друг уже исчез. – Ты подставная утка! Я так и знал. – Размахиваю руками. Пока не наступает…

***

Весна. Длинная улица с зелёнными деревьями. Тишина прерывается щебетанием райских птичек и сиренами из психического диспансера. Небо лазурное с лёгкими тонами вывиха и помешательства. Настроение несовместимое с радостью, похоже на смятение и тревогу.

- Мистер Брукс! Нам нужно с Вами поговорить.

Я чувствую касание чьей-то сильной руки к моему плечу. Я оборачиваюсь на голос и вижу человека в сером пальто, шляпе, он тычет мне свою ксиву. (Да брось эту фигню, парень). Его лицо не выражает никаких эмоций.

- Извините, Вы, кажется, ошиблись. – Рассерженно отвечаю я. Похоже ребята из ЛИБРЕ напали на мой след.

- Нет, Вы именно тот, кто нам нужен… - Шпики заламывают мне руки, затыкают рот куском тряпки и бросают в фургон, как кусок свинины…

***

- Эрика, пожалуйста, не останавливайся. – Я буквально тащу её по лабиринту больничных коридоров. Как какая-то подопытная мышка. Может и так. Всё равно.

- Сладкий, это ошибка. Где Гари? Он же обещал нам помочь ещё, когда мы были на вокзале… - Эрика срывается и начинает биться в истерике.

Вокзал Сент… как же там дальше… Ужасные дебри Амазонии, этажи Хауэр Плацо и напалм, стирающий северную часть города – это то, о чём мне стоит вспомнить. Наёмники, танки на улицах и холодные руины после коллапса. Я на другой частоте.

Сестра выводит меня на площадку для гольфа. Солнечная погода. Кажется, воскресение. Сирены и санитары, выламывающие двери своими тяжёлыми плечами. Будь я маленькой птичкой колибри – растаял без следа. В холле начинается паника, и загораются шторы. Пламя разрастается по коридорам и захватывает второй этаж. Крики припадочных перекрывают райских птичек.

5-метровый забор. Я цепляюсь в него, словно тигр в кролика, рву на части когтями тряпки. Оранжевая стрелка на часах. Быстрое бегство назад…

***

- Мистер Брукс!

- Да, сынок. Я немного устал. Я уже ищу. – Я размазываю кровь и блевотину по капоту. Разбитое лобовое стекло звенит, как апрельский дождь на улице Сан-Франциско. - Меня подставили. Это 100%-ная клевета.

Темнокожий парень опускает ствол и протягивает его мне.

- Папа, вот возьми ещё ключи.

- Спасибо… - Я стираю слезу расцарапанной рукой и прижимаю парнишку к груди.

Ключи в замке зажигания. Я пробуксовываю по гравию и врезаюсь в ось координат на стареньком Форде сквозь вывеску Новый Мир (ровно всё, чтобы получить бесконечное удовольствие от жизни).

***

Ты обещаешь перезвонить позже. Проходит неделя, и меня отправляют на орбиту к этим крысам. Неужели тебе всё равно?