Подхожу к подъезду в нашем вполне благополучном районе. Уже поздний вечер, почти темно, и только фонарь выхватывает одинокую сгорбленную фигуру на лавочке. Нина Федоровна — соседка снизу. Опять ее дочь привела очередного собутыльника, а мать выставили на улицу, чтобы не мешала.

 

Прохожу мимо, только кивнув головой. А что мне? Это их проблемы…

 

Моя квартира — моя крепость. Хочется сказать «дом», но не могу. Слышимость такая, что не ощущаешь себя в своем доме.

 

Сосед сверху проводит очередные разборки с сыном-двоечником. Мальчишка еще маленький, второклассник, постоять за себя не может. А тот его лупцует ремнем. Даже мне слышны шлепки по обнаженному телу. Пацан сначала молчит, только повизгивает и что-то пытается говорить в свое оправдание. Но соседу этого, видимо, этого показалось мало, он стал сильнее прикладываться к нежной коже ребенка. Мальчишка завыл, а потом истерично зарыдал. Это их методы воспитания ребенка. А что из него вырастет впоследствии — их проблемы.

 

Из-за стены раздаются грохот, звук падающего тела, крик ребенка и женщины. А потом громко хлопает входная дверь. Можно не выходить, не смотреть, не интересоваться. И так знаю — сосед-ревнивец гоняет свою жену. Можно позвонить участковому, но не буду. Это семейные разборки, разберутся. Их проблемы.

 

И меня они совершенно не касаются. И даже не потому, что мы в плохих отношениях с соседями, нет. Их проблемы.

 

Ваши проблемы. Твои проблемы. Но не мои. Проблемы соседей меня не интересуют.

 

Мое сердце не очерствело, просто привычным стало отгораживаться от проблем других…

 

Опять вечер, и опять Нина Федоровна на лавочке. Дождик накрапывает…

 

Доколе можно? Не выдерживаю, предлагаю: — Пойдемте, чаем вас напою.

 

Покорно соглашается.

 

Не их это проблемы, если мы живем по соседству. Не могут быть проблемы только их.

 

Пока мы рядом, это и наши проблемы, и наша боль.