Минуя вербную таможню,

Роняя вспоротым мешком,

Цветные ленточки душков,

Качая крытые пушком,

Под кольчатым лядком-пупком,

Лукошки бёдер,

вечерня лености несложной

   но дивно сложенной?

Вертя фертильную петлю,

Идёт на юг…

                                                         Цини

                                     затейное исподнее млюзги:                          

Весна  сучит,

 сочит,

                                                    сычит,

                                                  По вкусу уксус?

                                               Ну, за сим,

кусни косматое от пены

послеобеднее альбедо.

Цедни.

      Горчит молчанье взвешенно и сможно,

Дымит, в ладу со всем дорожным,

И грех смирения, возможно,

Как раз и вложен в эти ножны,

И смерть, беспечием подножным,

Уже окормлена как должно,

И тем низложена…