Сколько,  веками  прикрыт,  
отточен  клинками  дождей,  
                   глядит  –  
                       по-прежнему  удивленно,  
           на  неба  подол  каленый  
     прищур  щербатых  бойниц?  
Рыщет  пьянчуга-ветер,  
мигают  звезд  вереницы…  
         Пес  неразлучный,  огонь,  
             преданно  лижет  башню.  
       Лучники  тычут  дымную  вонь  
           за  дырчатый  стяг  вчерашний.  
На  вдохе  осада,  
   на  выдохе  –  пепел,  
         задуть  и  засеять  далекую  пашню.  
Не  выйдет.  Не  важно…  
Копотью  снова  лицо  загорело,  
моргнуло,  сыпя  ресницами  стрел.  
     Стоп!  Желание  загадала?  
Скажи  –  по  какой  щеке  
     стекает  сейчас  чья-то  жизнь?  
Верно.  Сбудется.  Улыбаешься…  
Трещина  камень  тронула.  
Только  еще  намаешься,  
   вони  тебе  да  стону,  
         ветров  да  пожаров  еще  пережить  –  
             пока  перетрут,  переврут  
               все  легенды  твои,  все  песни.  
Тогда  и  уйдешь  с  ними  вместе  -  в  пыль.  
     В  снега  и  ковыль,  
         в  придорожный  лопух,  
в  кислую  брагу,  птенцовый  пух,  
                       да  мало  ли…  
Доберешься  до  моря,  ляжешь…  
         Уснешь  наконец.  
   Веры  тебе,  веры….  
Не  надо  тебе  пока  –  
знать,  что  там,  на  мели,  
     твои  бока  
             встревожат  крикливо  галеры.