люди, которые падают

---

круглые сутки

я слушаю

музыку падения

 

люди, висящие скрепками

на дереве, целующем айсбергами корней

звёздный румянец,

опадают вечером,

когда в доме холодно,

а на родной спине

показывают синоптиков

или другую сторону

старика малевича

 

люди, зажигающие медведиц,

отлучающие их от детёнышей,

удирающих из небесных песочниц

с сотней пассажиров в уютном брюшке,

опадают вечером,

когда на улице холодно

и ни одно такси

не останавливается

на светофорном пульсе

возле киоска

 

люди, отоваривающиеся у метеоров,

потерявших голову от деревьев

карликовых равнин

и занудных ущелий,

опадают вечером,

когда в их пальцах

не разглядеть

ни одного

натюрцисса,

не то что – лотос…

 

но их подбирают,

их всё-таки подбирают,

как безумные пятаки,

выпавшие из подкладки луны

вместе с магнитом,

спрятанным в их же

сердце

 

 

… холодные эдварды,

мрачные парикмахерши –

земля, пытающаяся обокрасть небо

ещё на один саван,

щёлкает своими ножницами,

щёлкает своими тёплыми ножницами,

щёлкает своими сердечными ножницами,

приручая людей,

которые падают…

 

и

вечером,

каждым вечером ,

каждым холодным вечером

на моей коже

проступают царапинки

от этих ножниц –

и –

расширяются,

услышав,

как люди,

которые падают,

расходятся,

заметая за собой следы

сломанным зонтиком,

словно огромной скрипкой,

царапающей манку слёз…

 

 

сумеешь ли ты упасть

так же тихо,

как эта музыка?

 

---