Ветер
Дата: 02 Липня 2011 | Категорія: «Білий і вільний вірш» | Перегляди: 736 | Коментарів: 3
Автор_ка: Яртур К. (Всі публікації)
Я мальчишкой часто сбегал из школы, но не был тупым раздолбаем и хулиганом, просто, терпкий привкус воли меня делал от счастья пьяным. Я долго бродил по парку и улицам залитым сладким сиропом Солнца, и Город свою изнанку показывал, когда я шел, щекоча шагами его кожу – асфальт, и знал – он смеется, и время стекало вспять, и время сыпалось вверх, и было мне наплевать на всех, когда сердце вело, а ходили ноги, когда параллельно шли уроки.
Я книжки читал запоем о чудесах и героях, что бороздили миры, и пил эту жизнь насколько было возможно, но не любил портвейн «777» ни сколько, и во время осенней поры расшифровывал прожилки рун, что начертаны на падших листьях – это код наших жизней записан, разгадав его – я не умру, но я забывал, начиная другую игру…
Кончается сентябрь, как последняя сигарета, осень течет в крови, в голове, в волосах – ветер, и где-то еще шило, не разменянное на веревку и мыло, я иду по аллее, размышляя о листьях медово-медных кленовых – кто их, ну, кто их разбросал под березами, каштанами и там, где деревьев нету? – Наверное, ветер, все это - ветер, и сам не заметил, как сорвал с ветви клена у киоска охапку листьев резных, - раз, два, три, – и бегу, как лечу на крыльях весны, той, что внутри – и пугаются голуби свино-птицы, и люди смотрят мне вслед, обалдев – я раскидал острые листья, пробежался по стенам, подхватил перо, и сам не заметил, как стал теперь ветром, что сам теперь ветер…
0
