*
сожгите меня – язычницу – на костре
из букв отгоревших, крестивших меня ли, муки ли,
без жалости – падре, мой друг, мон синьор, мон дье,
у пишущих силы не хватит создать гомункулов,
создать измерение, - только бы вос-создать!
но даже и здесь не хватило – фальшиво-кукольно...
сожгите меня – я сто первая среди ста,
дешёвка из пыли – развеянной пыли угольной!
я – угол, не вписанный в круг, но попавший в цикл,
я голос – охрипший, осипший, задиктофоненный,
клок шерсти, упавший с покрашенной в чёрный больной овцы...
согжгите, пока обо мне ещё не запомнили!

**
ставить на красное...

всё карнавально, всё пылко, прит(в)орно-чувственно,
рулетка смеётся, рулетка чрезмерно крутится,
чрезмерно вертится, -
рулетка сверх меры трескуча, сверх меры ветряна, словно мельница,
рулетка – чрезмерно кокетка – переиграла с чувствами,
рулетка – игрушка, -
совсем не похожа на русскую!

ставить на красное глупо...

из парочки-тройки пуль четыре не действуют:
то рука почему-то дрогнет, то следствие
начнётся до преступления.
всех будут делить
на круги,
чертить маршруты, знакомства, вероятностные полосы...
а всё ведь по-прежнему пусто
все холосты
и даже стреляют холосто...

*
троянская война никогда не окончится
троянские кони хранятся в кладовках, неистово бьют копытами, рвутся на волю
троянские стены готовятся упасть
сжимают створками моллюска желеобразное тельце
давят на место, где могла бы быть спина
нажимают на жидкие пальцы...
их тяжесть подобна тяжести железобетонных конструкций
их давление похоже на сеанс внушения, описанный в третьеразрядных книгах
их перламутровая обивка изнутри смахивает на скорлупу выеденного яйца
их эхо повторяет каждый предлог
каждый «ах»
каждый подслушанный мат

создаётся патовая ситуация:
инквизиции нет
ведьм устали сжигать на кострах
простых смертных устали прятать в бастилиях
простых существ не пускают на гревскую
в простых снах
в простых репликах
в простых, лишённых драматизма паузах
слышится:
троянская война никогда не окончится
никогда не окончится
никогда не око....

**
ставить на чёрное...

слишком отчётливо, под-копирочно
слово – не фотография, -
описания всё время севернее,
география не сохраняется,
история – иногда, выборочно...
из чёрной бумаги хорошо получится оригами:
сложишь веером,
помашешь – на чет-и нечет, лево и право, чёрное и красное,
попишешь – абра-кадабра, бим-бом, люблю-гублю-ти амо, -
лимит смысла исчерпан

чёрное – это не мрак
чёрное – это счастье
на собственном негативе
от собственного демона
для собственного ущерба

*
аз-буки-веды...забыть, что ведала,
забыть, что видела....

пересчитывать позвонки – пластилин позвоночника
шуточно: взад-вперёд...
непроходимые глупости,
недоношеный плод,
недостроенный плот уплывает,
падает клетчатый плед...

жаль, что в наших широтах
пока не случалось комет

**
ставить на белое...

перья ломаются, гуси дохнут.
прикосновенье медузы мерзко – куда мерзлее...
в этих строках плодится плесень.
палочки коха
застывают под буквами, как мухи – на жидком клее.

ставить на белое...

на белом круги от чашек всегда желтее,
чем чай, носовой платок и обрывки ваты...
белое не врёт, не успокаивает мятой или шалфеем,
не трётся, не мнётся, не жмурится виновато...

ставить на белое...

белое обнажает, чуть-чуть полнит,
безжалостно подчёркивает голые недостатки.

..когда ты теряешь себя, белое – будто нить, -
яд, определяемый благодаря кристаллическому осадку...

*
навязчива тема, прокисший суп,
зацикленность.
каждые сутки сдаётся троя....
герои рифмуются – видимо, по кольцу.
троянцев сжигают.
они умирают стоя.
они никогда не погибнут...

....а это – не стоит. который круг
книжонки на синих сиденьях метро одиноко стынут...
в них хлещет вода.
препутаны север-юг

из книг самые лучшие – всё-таки – записные.

***
на что ни поставишь, получишь пшик:
размокшие строки, сырые брёвна –
костёр не возможен, как не пиши, -
смирись или смейся, дыши неровно
к каким-то страшнее... привычно жуй
подслушанных реплик без вкуса жвачку.
не нужно метафор: фен-шуй – фен-шуй,
путана - путана, мужчина – мальчик...
на что ни поставишь – в печать, на клей, -
периклы-патроклы зимой и летом...

вписалась в «восьмёрку» пустот-нулей,
которым не стать поэтом...

 

///2007