Крымские колыбельные | Публікації | Litcentr
29 Березня 2024, 12:34 | Реєстрація | Вхід

Крымские колыбельные

Дата: 02 Лютого 2010 | Категорія: «Поеми і цикли віршів» | Перегляди: 1231 | Коментарів: 4
Автор_ка: Елена Лазарева (Всі публікації)

I

Спи, сынок. То не степь, а пустыня…

Зной грызет беспощадно виски.

Не земля под ногами остынет —

Околеет душа от тоски.


Спи, сынок. Здесь барханы — не горы.

Тихий шорох, сводящий с ума.

Не убийцы и даже не воры,

Но теперь даже небо — тюрьма.


Спи, малыш. Не запахнет полынью.

Не колышется нежно ковыль.

Здесь — душистые сладкие дыни,

Но горчат на чужбине, увы…


И не выдохнуть, не развернуться.

Тает память — оранжевый дым.

Спи, сынок. И не вздумай проснуться…

Где ты, страна Крым?..


II

Степь уснула. Не слышно ни плача, ни стука копыт.

Все утихло — былиночка малая дрогнуть боится.

Здесь их нет, но просоленным небом никто не забыт.

Опустевшая степь видит сны: голоса их и лица…


Завтра будут другие. Их лица и руки белы.

В их осанке — покорность: угодливо согнуты спины…

Здесь стояла мечеть. А осталась лишь горстка золы.

Минареты не тянутся к солнцу. Молчат муэдзины.


Где они, кто вершинам и скалам давал имена,

Те, чьи лица смуглы, а напевы — просты и печальны?

Степь безмолвствует. Это страшнее, чем просто война.

А над степью проносится ветер — слепой и опальный…


III


Мамочка, мама, хочу домой,

Помнишь, был у нас дом когда-то?..

Здесь даже ветер приносит зной,

А в степи так свежи закаты…


Мама, скажи, что такое враг?

Снова сыплются вслед проклятья.

Здесь — только голод и вечный страх…

Цвета ночи — платки и платья.


Мамочка, мама, а где сестра?

Говорят, что ушла на небо…

Знаешь, сосед обещал вчера

Принести нам немного хлеба.


Первым, наверное, не пойду —

Он открыто помочь боится…

Сколько в голодном пустом бреду

Эта душная ночь продлится?..


Мрак. Ни единой живой души.

Только кажется — небо ближе…

Мамочка, мама, прошу, дыши!

Мама, мама! Проснись, ты слышишь?..


IV


Спит пустыня. Где люди, где змеи — поди, угадай?

Мы — чужие. Степного ребенка не примет пустыня.

Знаю, где-то дорога, ведущая в солнечный край…

Там пропитаны ночи дыханием терпким полыни,


Отражаясь в росинках, рассвета пылает костер,

Замирает душа, растворяясь в туманном просторе,

Дремлет южное солнце в уютных расщелинах гор,

И мурлычет ему колыбельную теплое море.


Спит народ мой. Но, верю, однажды проснется и он,

Вспомнит старые песни и буйные конские гривы,

Вспомнит горы и море, бескрайнюю степь, где рождён,

Где могилы отцов… И когда-нибудь станет счастливым.


Спит предательски память. Я стал безнадежно другим.

Я — стреноженный конь, позабывший о вкусе свободы.

Только в сердце останется слово волшебное — Крым…

До последнего вдоха его пронесу через годы


И однажды вернусь. И, придавленный тяжестью лет,

Распрямлю свою спину, вдохну опьяняющий воздух.

Мои внуки родиться должны на свободной земле,

Чтоб их сон берегли те далёкие крымские звёзды…


V

Степь страдает бессонницей, бьется в бреду,

Подгоняет ленивое время.

Он давно уж в земле — кто накликал беду.

Где они — беспокойное племя?


Те, другие, изранили тело её

И сковали мятежную душу.

Даже солнце как будто под дулом встаёт

И тоска беспросветная душит.


Степь уже заждалась. Возвращайтесь скорей,

Встретят горы и море вас песней!

Поклонитесь ей в ноги — как маме, сестре,

Пусть в груди станет влажно и тесно.


Эта старая степь не забыла о вас

И шептала усталой планете,

Что наступит однажды тот радостный час,

И вернутся изгнанники-дети…


V

Здравствуй, степь. Я пришел. Путь был долгим — свидетель Аллах.

Ты мне снилась в пустыне, где ночи пропитаны пылью.

Я другой. В моем сердце свернулся предательский страх.

Он — частица меня… Ты ведь помнишь, какими мы были?


Мы когда-то спокойно ступали по этой земле.

Отчего, отчего же на сердце всё так же пустынно?..

Изменилась и ты. Ну, ещё бы — прошло столько лет…

Ты узнала меня — поневоле заблудшего сына?


Я вернулся домой. Но, как прежде, остался чужим…

Ты прости — нет во взоре огня и горька моя песня.

Здесь всё так же душисты закаты, рассветы свежи,

Только мне на просторах твоих почему-то так тесно…


VI

Всевышний, мы снова враги. Мы — «плохие»,

А в чём виноваты? Я грешен, прости.

Но там, где я жил, поселились другие.

И снова изгнанник… Куда мне идти?


Они возомнили себя высшей расой,

Презрительно смотрят на нас свысока.

Им кажется, с нами и шумно, и грязно,

И пули едва не свистят у виска…


Мы снова степи бесприютные дети —

Народ, отовсюду гонимый, немой.

Как в детстве безрадостном кажется, где-то

Есть дом… Разве мы не вернулись домой?


Призыв муэдзина со старой мечети —

Но этим, другим, ненавистна она.

Не то, что в степи, а на целой планете

Не могут жить в мире людей племена…


Аллах милосердный, тяжка эта ноша…

Я в степь возвратился не сыном родным.

Здесь кто не из них — тот не будет «хорошим».

Где ты, страна Крым?..


VII


Спи, усталая степь. Я твой сон берегу.

Ночь шатром тебя звёздным накрыла.

Ты не думай, что я защитить не смогу,

Эту землю, что мне подарила


Непокорный мой нрав и горячую кровь —

Всю готов, без остатка, пролить я

За тебя, моя степь. Пусть мой облик суров,

И как будто из бронзы отлиты


Лица юных, рождённых вдали сыновей —

Мы умеем любить. Горечь в сердце:

Я мечтал босиком по росистой траве

Пробежать на рассвете, как в детстве,


Только годы не те. Что-то давит внутри,

Не пускает меня на свободу.

Может внук мой — дитя синих гор и зари —

Сможет быть и весёлым, и гордым.


Он споёт тебе песни, что пела мне мать,

Не последним он станет, а первым!

Но тебя, моя степь, никому не отнять

У народа, пришедшего с верой


И надеждой. И с миром. Но если война —

Как один, за тебя мы поляжем.

Ты ведь так нас ждала, ты молилась о нас

Не о тех, что на солнечных пляжах


Праздно нежились… Места здесь хватит для всех,

Только дети степного народа

Слышат злобную ругань, язвительный смех,

Да проклятия нашему роду.


Даже если заплатим за всё головой —

И за право вдыхать этот воздух —

По весне прорастём мы зеленой травой,

И с вечерней росой — прямо к звездам,


Чтобы вновь по прошествии тысяч веков

Из холодного пепла воскреснуть,

Сбросить груз удушающих рабских оков

И пропеть свою древнюю песню!..




4 коментарі

avatar
Очень хороший памятник депортированным. Явственно ощущается боль несправедливости государства.
avatar
Спасибо, Евгений.
Это не на пустом месте писалось... За этим циклом стихов стоит реальная история одной крымской семьи...
avatar
А это очень видно.
Знаете, когда я службу тащил в Казахстане, у нас в казарме был крымский татарин по фамилии Дервишев, из Узбекистана, кажется. Тогда как раз возобновилось крымско-татарское движение за возвращение. Боже, как его били! И издевались: "Автономии, сука, захотел!" - при "слепых" офицерах (не зря их называли "шакалами"). Я пытался поддержать (немного таких было), как мог... Мог мало, жаль, честно, мало. Ну, хоть человек мог со мной поговорить без страха. Мелковата заслуга, понимаю... Я не знаю, где он сейчас, и что с ним. Давно было, в 88-м.
avatar
Знаете, Евгений, к сожалению, с тех пор мало что изменилось...

Залишити коментар

avatar