бормотания шута (часть первая)

---

Вечер.

Стена.

Серебрятся резьбой

кроны каштанов.

А за стеной

– в темноте - 

мой герой:

рыжий паяц

 

безнадёжно больной,

буйный и пьяный.

 

Бродит, бормочет.

Запишет и рвёт.

Снова и снова.

Или умолкнет, застынет

и  вот

в щепу кромсая шаблоны

пришло

 

хлёсткое слово.

 

Клочья

бредовых растрёпанных фраз 

с хохотом сыпет

вихрастый паяц

миру в объятья.

 

Песня – не песня,

рассказ – не рассказ…

Так… ни о чём…

 

Ни про вас, не про вас,

сёстры и братья.

 

I.

 

Битва ни с кем.

Бой за ничто.

 

Серый зайчишка

в китайском пальто.

Мечется, бедный:

куда убежать?

Клином капканы -

едрить, твою мать! -

замер охотник, сопит,

дожидаясь момента…

 

прыгай-не-прыгай,

спеши-не-спеши,

в пятках не спрячешь

трусливой души…

 

Скучная байка.

унылая,

без хеппи-энда…

 

II.

 

Ладно,

завяжем другой разговор.

Зайку помянем,

по-новой нальём,

путая строки,

сбиваясь

 «за жисть» потолкуем.

 

Треснул гранчак?..

приложись из горла…

Магнитофон заедает с утра:

«Там за окном <…> странная сказка».

 

Мёртвый поэт, ты был прав…

и не прав:

«там» - это «здесь», за душой.

Перебрав

с горьким коктейлем

из правды и лжи,

пенисто слитым в немытую жизнь,

 – не полетаешь.

 

Вот и икается сдуру душе…

Страшно и муторно, братцы:

как ей, родной, без гроша, с голой ж

в небо забраться?

 

Ш.

 

Впрочем,

нашли.

На Христовых страстях

Stairway to Heaven

поспешно мостят.

Кто  чем горазд застилают.

 

Красный пентакль

разменяли на крест:

тешат тщеславие.

Вопли окрест

гласов Господних.

Кто громче?

 

Ребята,

чудес не бывает.

 

Были да сплыли.

Пришли и ушли.

Вере не выжить в горластой глуши.

Чахнет от криков

безбожно усердных адептов.

 

Что нам осталось?

 

Два маленьких «ши».

Просто дыши.

Дыши и пиши…

 

Только… и здесь

бес

тот, что в ребро…

 

IV.

 

Слов серебро?..

 

тёртый гнутый медяк

в модном глянце.

 

Эх, родимые,

лучше уж матом.

 

Но родимым едино -

звенят и звенят…

Что такого?..

пустяк…

 

Да вот только потом

брат на брата…

 

V.

 

Что, загнул?

перебрал?

слишком краски сгустил?

сумасшедший паяц

рад стараться?

 

да.

конечно.

вы правы.

Сотру в меру сил

и замажу

серебряным глянцем…

 

VI.

 

Всё путём.

Хвост столбом.

На дворе новый век,

за плечами миллениум

жив человек…

 

И две тысячи лет

фарисейства.

---