Мы – сальери. Жалкие сальери!
Горе струн, проклятие бумаги…
Чистим, мерим, режем, снова мерим,
Рвем, ломаем… Ради полушага
к истине…
А гению дается
просто так.
Во сне ли, в опьяненье
Истина приходит.
И смеется
над рожденным в муках «вдохновеньем»
нашим. И над ювелирной мыслью,
и над словом, тесанным, как камень,
и над звуком, выстиранно-чистым,
и над песней, сделанной руками.
Над «пророчеством», что топчут ноги,
а ему подобное по нраву!
Над «святилищем», какое боги
сделали отхожею канавой –
да и это – милость!..
Вы – «творите»?!
Мы – «творцы»?!
Да хоть умри – не верит
мир в величье, глубину открытий,
сделанных ничтожными сальери…
…страстными, безумными сальери…
…изнутри горящими сальери…
…проклятыми Музами сальери…
…Моцарт снова пьян.
И видит сон…