Ошмётки врозь –

                   набедокурил

Весны разборчивый канюк,

Слегка куснул окурком клюва

              в губы,

Опробовал крыло на звук,

И заломил востро на юг…

Там белый кипень синя-моря,

И в пряных прядях –

                      зелень соли,

Там весь, в прореху облакову

        Обронился звон лучёвый,

Да в тех

         гербах/гербариях –

                               свой круг…

А здесь,

   в болотно-березовом –

Чумной колтун хвощёвых трав,

Протяжен  буреломный нрав,

               Да вечно тучи  вдалеке…

      И в корне – стон,

Смоляный гной и гнев

                         сукровый

  Из чернозёма  в кулаке,

И до раздолья шлях далёкий,

         Руками плуга и сусла,

По самоводной, 

            вековой  реке

                   Тоскуй-посла…

И муку про «налый до дна»,

   Сама седая/пожила,

   Измаяла вода живая,

   На саблях вязанного сна…