Уместилось в сорок лет…

Кабы не был смыслом выстлан

Путь на небо по земле -

Так и жили б –

До порога

И обратно до печи,

Предпоследнего пророка

С потрохами замочив.

Только так ли много толку

В том, что типа не за зря

Ты снимал когда-то с полки

Книгу толще букваря

Или в уши заползала

Правды гордая змея,

Но однажды жаждой стала

Слава. К Богу колея

Приведёт любого хама -

По карману и цена…

Лиц не вижу – только рамы

Как параметры окна…

Быть поэтом – жить раздетым,

Виноватым без вина…

Проверяли по приметам -

Вышло: истина без дна.

Что бы слышать – нужно уши

Туше  ношеной иметь.

Он осознанно нарушил

Наш покой. А дальше – смерть

Где ни зависти, ни фальши…

Огради нас от магил!

Не грусти, расти мой мальчик,

Только струны береги