Любви потусторонних

скрип –

царапина по небу –

высь!

Из головы моей

Вокинбелх, брысь!

В больничный лист

впечатан крест руки

и мокрая печать,

и на ребро поставлен крик:

Вокинбелх, молчать!

О, запредельным быть больше,

чем об этом знать,

катастрофично НЕ ХОЧУ.

Вокинбелх, встать!

Лечу!

камешком по эмали Крыма.

Над травами – толпище пчёл.

Ноги свешены босиком с обрыва.

Не отравлюсь…

Вокинбелх прошёл.

Хорошо!