А ведь самое странное, что может осознать весною человек

(идущий с востока на север), что ближе юга на карте ничего нет.

Нет, и дело вовсе не в сломанном компасе, карте-перевертыше

за прошлый век, просто слышен в сердце юга призвук - обертон рек.

И вот идем мы - пуховая отара, с рюкзаками за спиной,

За нами следует Зелёная Тара, идёт той же зелёной тропой.

И было нас семеро, существ разных городов и планет,

и не было у нас национальностей больше, нам стало по 17 лет.

Над холмами - ветер. Над головами - пепел. В сердце - суводь.

В Перевальном спокойно, в Перевальном спокойно.

В Перевальном спокойно бродит-гадает туман по ладоням,

ветер крепчает, ветер уходит, ветер тихонько

играет с пуховьем руки. Нет, в этих землях не будет войны.

И было решено отказаться от имени, написать на камнях у воды

наши звания, паспортные данные, наши слишком чужие мечты.

Отпускать всё в Су-Ат, создавать свой собственный йойк "Исайо-йои",

у подножья горы Караби-Яйлы, у подножья детской горы тишины.

И ты сказал: "У меня есть план, есть атлас в моих руках!

Мы пройдем тиховоды пешим тихоходом по древесным мостам".          

И вот они мы - без имени, наций и прошлого, роднимся ладонями,

и вот они мы - качаемся под морской Луной, касаемся коленями.

И вот он - наш дом, посёлок Рыбачье, стал Меккой к детским годам.

…По весне этого года идут солдаты, где ветер играл с пуховьем руки.

Но в Перевальном спокойно, но в Перевальном спокойно.

Но спокойно повторяю заклинанье: ветер-сносит-пепел-в-суводь,

нам не видеть в апреле войны, нам не видеть в апреле войны.

Исайо-йои! Еще не поздно радоваться жизни.

(10.04.2014, 03:50)