Она  рисует  мысли  на  стене.
Она  всегда  простит  своим  рукам.
Стена  нема.  Из  неба  выпал  снег,
Как  мелочь  из  кармана  бедняка.
Она  рисует  то,  что  мы  храним
Внутри  себя  и  пыльных  дневников  -  
Сады  камней,  следы  бредущих  к  ним
И  детство,  что  уходит  в  молоко.
Внизу  -  сугробы,  люди,  корабли,
Собаки  и  пробежки  по  утрам.
Она  рисует  северный  залив
И  хвойный  лес  на  склоне  у  Днепра,
Вечерний  звон  и  первое  "люблю",
Далёких  рейдов  лунные  огни,
Рисует  нас,  стоящих  на  краю
И  облака,  плывущие  над  ним.