Марафонцы. Забег. Загон.

Здесь упавшему – выстрел в голову.

Мы не спим – убегаем в сон

от бессилия. Не от голода –

из поводьев, узды и шор

(под наглазники – «диво дивное»!) –

не едим – убегаем в жор,

чтоб «хоть что-нибудь позитивное».

В вечном требованье удач

и улыбок больных опоссумих –

мы не плачем – уходим в плач –

да пешком, да ногами босыми…

Видел бритвы в руках принцесс?

Поэффектней, чем у коровницы…

Не убиться – бежать в порез –

может быть, все само откровнется…

…Мне казалось, я ухожу

да во что-то такое светлое…

В мир себя, золотую жуть,

незатоптанное, заветное…

Но пришли и сказали мне:

«Сумасшедшая. Вся в иллюзиях.

Адеквата на йоту нет.

Социальность – как при контузии»

Социальность? Да вот она!

Мне коллегою и подругой –

убегающая страна.

Убегающаяся.

Кругом.