Письмо Светке
Дата: 14 Травня 2013 | Категорія: «Любовна лірика» | Перегляди: 1090 | Коментарів: 7
Автор_ка: Елена Лазарева (Всі публікації)| Редактор_ка: да | Зображення: можно
Нет, она не прощалась, когда уходила в небо,
Но её самолёты играли прощальный туш...
Я к тебе обращаюсь, мой преданный добрый недруг —
Не злорадствуй. Не надо. Лишь эхо апрельских стуж
Да забытое платье на скомканном покрывале
В нашей съёмной квартире... И запах её волос.
Словно с кровью себя друг из друга не вырывали,
Словно это приснилось... И всё-таки нет — сбылось...
Ты — пророчица, Светка. Ты знала, что это будет.
Я, наверное, тоже. А вера — ещё жива.
Я тебя попрекала фальшивой улыбкой Будды,
Но сердечные раны училась не зашивать.
Мне твои аргументы — что мёртвому ингалятор.
Я не стану мудрее. И выше. И что ещё?
Мы сначала разделись. Потом — натянули латы.
Секунданты гадали, кто первым предъявит счёт.
Знай, они промахнулись — такая была досада:
Дуэлянты вздохнули и молча пошли домой.
Я в тот миг присягнула какому-то кругу ада,
Но сумела воскреснуть — и в ней, и в себе самой.
Только в Киеве, Светка, сегодня гроза и ливень,
И невнятное небо — как будто из ваших мест.
Я уже научилась без радости быть счастливой
И любить без причины. И с шиком плевать на месть.
Мне хотелось напиться. Но знала, что будет мало.
Беспощадная трезвость — не кара, а просто боль.
Я — бродячая кошка, что собственный хвост поймала...
Ей — молчание в помощь, а я — говорю с тобой.
Всё наладится, Светка. Срастаются швы и кости.
Я сердечные раны не стану лечить гнильём
И в холодное утро однажды нагряну в гости.
Вот тогда-то и выпьем — как водится, за неё...
Но её самолёты играли прощальный туш...
Я к тебе обращаюсь, мой преданный добрый недруг —
Не злорадствуй. Не надо. Лишь эхо апрельских стуж
Да забытое платье на скомканном покрывале
В нашей съёмной квартире... И запах её волос.
Словно с кровью себя друг из друга не вырывали,
Словно это приснилось... И всё-таки нет — сбылось...
Ты — пророчица, Светка. Ты знала, что это будет.
Я, наверное, тоже. А вера — ещё жива.
Я тебя попрекала фальшивой улыбкой Будды,
Но сердечные раны училась не зашивать.
Мне твои аргументы — что мёртвому ингалятор.
Я не стану мудрее. И выше. И что ещё?
Мы сначала разделись. Потом — натянули латы.
Секунданты гадали, кто первым предъявит счёт.
Знай, они промахнулись — такая была досада:
Дуэлянты вздохнули и молча пошли домой.
Я в тот миг присягнула какому-то кругу ада,
Но сумела воскреснуть — и в ней, и в себе самой.
Только в Киеве, Светка, сегодня гроза и ливень,
И невнятное небо — как будто из ваших мест.
Я уже научилась без радости быть счастливой
И любить без причины. И с шиком плевать на месть.
Мне хотелось напиться. Но знала, что будет мало.
Беспощадная трезвость — не кара, а просто боль.
Я — бродячая кошка, что собственный хвост поймала...
Ей — молчание в помощь, а я — говорю с тобой.
Всё наладится, Светка. Срастаются швы и кости.
Я сердечные раны не стану лечить гнильём
И в холодное утро однажды нагряну в гости.
Вот тогда-то и выпьем — как водится, за неё...
0
