* * *

Проводит лето языком

В ложбинке между безымянным

И средним. Не иначе к Пану

Дриада пробралась тайком.

Оставив осень на потом

И море вынув из кармана,

До растворения желанна

Спит Ночь на сгибе локтевом.

Непрерываемым касаньем

Ласкать луну за шеломянем

Или за крымскою горой

Умеет мастер полнолунья –

Не зря в ложбинку накануне

Он бросился, как в черторой.