Прости — за каждый выдох не с тобой,

За каждый вдох, растраченный впустую.

А завтра — может быть, последний бой.

А завтра... Неумело протестую,

И снится мне ночами, будто я

Губами по щеке скольжу бессильно.

Невыносима тяжесть бытия,

И лёгкость забытья невыносима.

Прости меня — за выстрелы впросак,

Вернее, раздвоение прицела,

За ветер в безответных парусах,

За почву под ногами, что просела.

Не бойся — я сумею удержать,

Но в каждом жесте, в каждом нашем взгляде

Отчаяние беглых каторжан.

Мы — пленники нелепого уклада.

Взорвать бы всё ненужное к чертям!..

По воздуху бежать — не от судьбы ли?

А где-то есть последняя черта,

Которую давно переступили.

Разбиться о застывший горизонт,

Прерывисто дышать — как дышат рыбы.

И сколько на двоих запретных зон

Мы вскрыли, словно старые нарывы?

Не нужно говорить. В наборе фраз

Осадок и вода — как в чашке чая.

Я снова попадаю через раз,

И промахи ничуть не огорчают.

Молитвы во хмелю, кабацкий блюз,

По чёрному надежда пишет белым...

Прости меня — за позднее «Люблю!»

Я счастлива, что всё-таки успела.