Почему бы не спеть о прогулках при полной луне,

И о том, как влюбляются дуры в красивых парней?

Я из той же когорты — в любви безнадёжно глупа…

Сколько нужно прожить, чтобы занавес тихо упал,

Разделяя судьбу на сакральное «после» и «до»?

Не беда, что за кадром остались огни городов.

Я за свет не плачу. Горячительным душу лечу.

А не проще ли сразу доверить себя палачу?

Тридесятое царство… Стою на распутье — одна,

И знакомая надпись на камне уже не видна.

Три десятых пути бестолково, бездарно прошла.

Оглянулась: а я ведь, по сути, ещё не жила…

Свежей мякотью мятного мёда мазнув по губам,

Мимолётное счастье коснулось горячего лба.

И похмельной тоской грациозно змеится слеза,

Ничего не стряслось — просто я не вернулась назад…

Так бывает, когда распрямляется сжатый металл,

И бездушное время убито в бою наповал.

Ни о чём не жалея, не клянча тепла у небес,

Я устало иду по дороге, ведущей к тебе,

И уже вместо солнца — ромашки в моём рюкзаке,

Избавляясь от хлама, учусь доживать налегке.

Три десятых — под хвост кровожадному Гончему Псу.

Три десятых — а я несусветную ересь несу…

Сигаретным дымком растворяется кружево дней,

Беззаботно влюбляются дуры в красивых парней.

Я с обоймой стихов — босоногая — наперевес.

Тридесятое царство. И нужно успеть — позарез…