Как коньяк с лаймом

после долгой, усталой дороги,

когда ноги

укрыты пледом

и час неведом,

и гол под конец тайма –

наши выходят вперед,

а скоро Новый год

и можно ставить ёлку,

ближе к восьмому марта разберем.

Марта! Что ты должна мне сказать?

Разыщем иголку в сугробе снега?

Не смейся, я серьезно!

Слезно!

Опять!

Ты для кого-то Альфа и Омега,

а он не знает, и только стучит в окно.

Дождь.

Дрожь.

В груди –

метроном.

Иди

ко мне.

Небесные Пастухи

за нами следят тайно.

Словно коньяк с лаймом,

твои стихи.