Бессонница иглой впивается в висок,

Ни страха. Ни мольбы. Торжественная поступь.

Я знаю, в чём итог. Я знаю, где исток.

Но знание своё принять не так уж просто…

Налево — суета, направо — темнота,

И тянутся наверх осклизлые ступени,

И манит лабиринт, и дремлет Минотавр,

Лишь эхо в голове стозвучных песнопений…

А что в какой руке — попробуй, угадай,

Вкуси желанный плод, сомнением не мучась.

И где-то будет ад. И с кем-то будет рай…

Но, Господи, прости, за что мне эта участь?

В безумии моём — все сны наперечёт.

В прозрении моём — сомнительная сладость…

И кончится ли ночь, и выпадет ли чёт,

Ответит ли плевком запретных мыслей кладезь?..

Ни боли. Ни слезы. Ни жалости к себе,

Ни злобы на других — смешные полумеры…

А завтра снова ночь — уныние небес,

И странные стихи — печальные химеры…