Встал, покурил, выпил кофе, помыл посуду.

Тысячу лет дожидалась меня она.

Кинул полпалки надежде своей на чудо.

Вышел из дома с молитвой «Ах, да, страна!»

На перекрестке увидел: стоят поэты.

Что-то колгочут, похожее на «аллах».

Не был бы сам таковым, и случись хоть лето,

Так постоял бы из жалости в зрителах.

Мамо звонит. Нет спросить: как дела, роднуля?

«Как? Ты не там? Там же платят! И дофига!

Едем! Все вместе!» Ах, мамо, любить страну я

просто устал. И, похоже, болит нога.

Если подаст мне страна на ее леченье,

я отожмусь для нее пару-тройку раз.

А для души есть надвечное развлеченье:

вычислить ПИ, что кружило еще до рас.

Симу ли, Хаму ли, Яфету ли явилось,

строило площади и добывало соль…

Видно, жениться пора, чтоб нигде не билась

мысль отыграть не свою, а чужую роль.

Пусть хоть и мамову. Или подружки Жени.

Симе ли, Хаме ли сдаться до самых недр…

Международно ноги моей положенье:

справа в марштуртке татарин, а слева – негр,

и  непонять, кто империт ее сильнее.

Может быть, кто-то из них вообще поэт.

Мамо, отзыньте. Подумайте о… стройнее.

Я вам и так заработаю на жакет.