Поколение тех, кто помнит уральский рок, родилось от законных браков детей войны. Им читали «Незнайку», «Рябу» и «Колобок». Их учили по добрым фильмам, что все – равны. Им вбивали: «Трудись в колхозе!» − и прочий бред. Каждый жил, как умел, пока не сходил с ума. А тем временем Бродский думал о Декабре, созерцая великий радостный Первомай.

Поколение тех, кто помнит смешных ментов, пропускающих «гаш», − не ездило за бугор и не знало, что есть сигара, а в ней – ментол, предпочтя беспонтовый преданный «Беломор». Но хотелось любить, хотелось встречать зарю с продавщицей из ГУМа, пахнущей, как имбирь; взяв у мамы пластинки с ВИА и сбыв за рубль, заработать путёвку в Сочи – и путь в Сибирь. 

И смеялась соседка Зоечка: «Ну и ну!», − приносила блины, кормила блатных ребят… Поколение тех, кто помнит в лицо страну, опускалось в низовья Волги – найти себя. А когда на предплечьях стали линять тату, и они перестали драться, курить, творить, − поколению, тех, кто помнит, как звать мечту, подарили свободу в пачке с картошкой фри. Остаётся висеть в «фейсбуках», кормить коров, напиваться в подвалах – в общем, кому чего. Каждый день примерять зубцы от своих корон, имитировать будд, сношать постмодерных скво...

Я – ребёнок индиго. 

Тот, о ком пишет Google.

Я – бесчувственный глянец. 

Сладкий мажорный тать.

Поколение тех, кто помнит, я не могу

Каждый день в переходах памяти вас спасать.

17-18 ноября 2013 г.