Как просто. Как жена: «Давай зарплату!» –
а муж: «Ну, не начислили…» Так и
поэты публикуются за плату.

Как просто. Как щебечут соловьи.
Как просто. Как рабочий кроет матом
подвальную прорвавшую трубу,
поэты публикуются за плату:
страница – сотня гривен.
                                                 
…А к столбу
позорному не приходилось плечи
вам прислонять, дивуясь:
                                             нет толпы!!!
Никто не шандарахнет камнем речи,
никто не плюнет взглядом…
Где же пыл
любителей (поемши хлеба) зрелищ?
«Да че глидеть? Ну, вор себе и вор»

…А у столба позорного-то легче,
когда никто не смотрит на позор...

А эти –
публикуются за плату.

И сверхнеобходима им толпа
с плевками и тарелками салата
в лицо – трехдневного, – и чтоб попал
в глаза.

Они зовут его «возданьем
потомков» «чрез (протухшие) года».

– Пойдешь к столбу? – меня спросили.
– Да.
– И толпе заплатишь, чтоб смотрела?
– Да.