Ловись большая-малая форель

В Америке, в подтаявшем мирке

Закусочной. Жуёшь и слышишь выстрел:

Желток из неба падает в орех

И светом растекается по листьям.

А ты сидишь. Сидишь и не встаёшь

Не в строй, не стаю, не кричишь "Успей!",

Но небо превращается в ступень,

Едва касаясь мякотью подошв.

И ты - ещё жующий и слепой -

Становишься как мякиш, как испуг.

И кто-то умывается слюной,

Тебя разламывает

и даёт по кругу.

И ты боишься не гнилых зубов,

Не гнойных дёсен, но (лови блесну!)

Того, что кто-то предпочтет улов

Безмозглой рыбы телу твоему.

Того что кто-то, вытирая пот

С блестящих щек (спелеющий арбуз),

Тебя - переживет -  пережует,

Не ощущая запаха и вкуса.

Но вот старик, не веривший в сухарь -

Как ты не верил в домовых и леших -

Беззубый рот преобразуя в храм,

Тебя отправит в розовую вечность.

И крошки будут падать на рукав,

И дальше - в лужи - превращаясь в кашу.

И значит - будет корм у воробья,

А умирать – не больно и  не страшно.