На могиле девушки лет двадцати пяти

выбито… (не могу от неё уйти,

лунатический ступор: светло и жутко)

«Не стала звездой – не хотела быть проституткой».

Кем ты была: певицею, поэтессой,

моделью, художницей или другой принцессой,

думающей, что принцесса, пока не стало

ясно, где корни тронов и пьедесталов…

Что тебя выбило: дринки или уколы?

Нынче не свойственно свято блюсти приколы:

самоубийц хоронить за оградою и без знаков

опознавательных… Где ты теперь, однако?

Дал тебе Бог покоя за отвращенье к блядству

или попытка самости – худшее святотатство?

Где они были – те, кто тебя хотели,

в день, когда ты растворилась в чумной метели…

Эти слова, что теперь означают тебя на камне,

ты написала сама. Ни одна рука, мне

знаемая, даже ангела или мамы,

так «о другом» не напишет… Всей панорамы

жизни чужой не уместит в простую фразу.

Только сама. На листочке. Перед экстазом

мироотказа – за то, что хотел – но вовсе

и не тебя. А впрочем, тебя не спросят.

Как и меня, и ее, и его, и этих,

и это деревце, что истязает ветер…

Где они были, те, кто его сажали,

в день, когда стволик расшрамывали кинжали…