Бесцеремонно ступая на подоконник,
На скрипучую половицу спуская лапоть,
Точно русалка, утопленница-покойник,
Входит бесовка бессонница грустью капать.

И страшно невзначай оказаться ниже,
Врастая в запах чёрной ночной смолицы.
Бесовский хор по-лисьи: «Давай, вдохни же», -
Мурлычет возле уха и веселится.

Тебе оставляя сил лишь на вдох и окать.
Здесь чёрные черти мечутся, как козлята,
Ища на ощупь чей-нибудь верный локоть,
Не то, что плеча не находишь – взгляда.

Под дном кровати ночь холодней и гуще.
А ты на ложе, словно спасенный мойша,
Становишься нечеловечески берегущим,
Но прячешь пустоту от неё самой же.

Обними меня, ма… Ночь, как скупая статья из блога,
Станет абсурдным признаком существованья нас.
Я однажды проснулась, не ощутив в своём сердце Бога –
Ничего, кроме прямоугольной отчаянности окна,
Всепоглощающей бездны, всесокрушающей пустоты,
Нечеловеческой боли, сама себе опостыв.

Три февраля, выбивая себя из чисел, шеренг системы,
Опровергая наличный режим и сущий порядок дел,
Вдруг осознать, что ты шел не туда, не затем, не с теми,
В покрытом миткалевым лоскутом зеркале разглядев,
В черной ленточке на портрете, в белесом саване,
В божьем огне, что в этот миг угасал во мне.

Безусловная вера погибла внезапно, внутриутробно,
По кускам растаскав мою бОльшую и лучшую половину.
В этот март я целую тебя не в щеку – твой крест надгробный.
И тюльпаны несу не, домой, как прежде, - на домовину.
Если смерть близкого – единственная подлинная утрата,
То это правда.

Алина верит, что ты на облаке белокрылый ангел.
Вот, пойти со мной к тебе на кладбище попросила.
Она мечтает стать писателем и научиться играть на ханге,
Говорит, что небо – необычайно трепетно и красиво,
Что это непременно место жительства ангелов, не иначе.
Но ищет тебя в нем и, не увидев, плачет.

Жизнь идет своим чередом, мам, круговорот событий.
Камнем на сердце опоздавшие «спасибо», «люблю», «прости».
Смыслы меняют значимость, остаётся всего лишь быть и
Добежать ли до окраины, дотянуться до края ли, доползти
До последнего поезда, покидающего вокзал.
У папы месяц не высыхают глаза.
 
Мам, мне казалось, что мир гибок, мягок и поворотлив,
Что он светел и слишком любит своих жильцов,
Но сегодня папа нашел труп соседского парня на огороде
Избитым и обглоданным бродячими псами лицом.

Когда я умру, пусть напишут только одно в качестве некролога –
Я больше не верю во всеспасение Бога и милость Бога!

"...Потому что не жизнь, а другая какая-то боль
приникает к тебе, и уже не слыхать, как приходит весна…"
И. Бродский

Если жизнь – это бой, то какой-то нелепый бой.

Потому что, не грусть, а другая большая боль
Доливает в апрельскую муть под луну коньяк.

Потому что никто никогда не узнает, как.

Потому что весна не приходит, слова молчат.

Потому что поистине главное в мелочах.

Потому что всё так же сияет заката медь.

Потому что любая любовь по итогу – смерть.

Потому что беззвучие – участь глухонемых.

Потому что в любой беде виноваты мы.

Потому что ничто не исправишь любой мольбой.

Потому что уже не тоска, а другая боль
Разрывает на атомы тысячей хиросим.

Потому что прощения не у кого просить.

Потому что цветы отцветут, отпоют грачи.

Потому что теперь ты всегда и везде молчишь.

Потому что смириться с отсутствием надлежит.

Потому что я без тебя не умею жить.