Мне видятся забытые поэты,
Они молчат и, кажется, мертвы.
Их рифмы на плечах - как эполеты,
Но нет ведь званий выше рядовых.

И стрАнны их застенчивые лица.
И как-то всё… Но что же предлагать?
Ведь их слова, как перец и корицу, 
На дно отправил времени фрегат.

Каких-то строек призрачные сметы,
И шорох недописанных страниц…
Они ушли, и скрылись их кометы,
И что мы знаем, в общем-то, о них?