В этом городе мёртвых птиц,

Где хорошего — мы одни,

Только крылья свои коптить,

В промежутках считая дни

До исхода. И видит Бог:

Мы достойны своих прапра...

Каждый праведник здесь — убог,

Каждый грешник — пожалуй, прав.

В этом городе сизых рож

И сирот при отцах живых

Кто не плох — тот уже хорош...

Не тревожь на ладонях швы,

На себя примеряя крест —

Нынче время иных Голгоф,

И какой-нибудь местный Крез

Пышет жаром своих оков,

Но идущему налегке

Неопасен такой соблазн.

Искуситель — как есть, лакей,

А ловушка — крысиный лаз.

В этом городе серых снов

Угасает в зачатке трель,

И не пахнет уже весной,

Даже если пришёл апрель,

И не слышно весёлых нот,

И не видно счастливых лиц.

Здесь дешёвое пьют вино —

Так сподручнее падать ниц,

В этом городе мёртвых душ,

Где из камня растёт лоза,

Я тебя без труда найду —

По живому теплу в глазах.