Пуля всегда права. Пуля — нежнейший враг.

Дремлет ручная смерть — власть и клеймо стрелка…

Не оскверняй металл, целься под свод ребра,

В спину стрелять не смей — пуля не даст солгать.

В этой войне за мир не победит никто —

Определён исход, схема до слёз проста.

Мы отстаём на шаг от задающих тон,

Мы приручаем птиц из параллельных стай.

Я поджигаю ночь. Опыт — не в счёт, пойми.

Станет ли слаще блажь под шоколадом лет?

Истина бьёт под дых и отрезвляет вмиг:

Снайпер стреляет в цель, киллер — стреляет вслед.

Время на раны льёт знаний грошовых йод,

Солнце чужих широт щерится свысока.

Пуля верна стволу, пуля не предаёт,

Ласку свою даря хрупким, как снег, вискам.

Только не отступай — видишь, горят мосты?

Ступни изранил в кровь серый, как пепел, наст.

Если уйдёшь, любя — вряд ли, я стану мстить,

Если сбежишь тайком — пуля рассудит нас.

Я обниму приклад, как рукоять меча,

В танце моём — тоска, в песнях — смертельный хмель.

Делай последний шаг. Ближе — и не мечтай.

Киллер ушёл на фронт. Снайпер влюбился в цель.

Губы — как будто шрам на восковом лице.

Что ты стоишь? Целуй! Глубже — до самых недр!

В благословенный век — Пушкин, стихи, лицей,

Нынче поэтов — тьма, а дуэлянтов нет…

Пуля — не дура, ей избранных подавай,

Сколько омыла душ кровью — не сосчитать.

И голосит земля, словно уже вдова,

И оседает ночь копотью на щеках.

Вступит с утра зима в силу, как приговор —

Пряность осенних дней не заготовишь впрок.

Пущен в расход рассвет. Взгляды ясны — в упор.

Киллер промазал, но снайпер спустил курок…