Они летали над Парижем

соизмеримо высоко.

И выходили в зной на лыжах

замысловато и в трико.

Ведь им казалось: понедельник -

бубновый день календаря.

И что ряды сардин редеют, 

а шпроты вновь боготворят.

Что вечер - вывороток утра,

что день длиннее всех теней.

Что ночью пахнет звёздным супом 

из недоваренных комет...

Им так казалось. Не иначе.

Им так хотелось продолжать

летать над эйфелевой дачей,

над головами парижан...

16.07.2013 © Татаринов.А