Ключи
Нас подобрали слова,
А мы подбирали мотив
И никто к нам самим не смог подобрать ключа –
Ни родниковый, ни журавлиный клин,
Нас выправляли лекалом,
Рубили с плеча.
Вязла нам в горле комом живая вязь,
Кто по нам водил лезвием – нас писал,
Кто готовил елей, кто янтарную липкую грязь,
Нас бросали то в черный муссон,
То в желтый месяц нисан.
А мы пели, не запивая, давясь,
Нас вырвал из скобок с кровавым подбоем стих.
Мы тонули в морфемном хаосе –
Он нас спасал,
Как ключ от замка
К роднику неизменных тишин.
И пока этот ключ пробивает собой нотный стан,
Его мир теряет / находит / теряет, а мы все храним
В ключицах и впадинах,
Среди разбереженных ран,
И голос его нутряной –
Нестерпим, нелюдим.
Приникаем и жадно глотаем, но не утолить,
Не забыться, не вымокнуть насквозь и не утонуть.
В венах – ртуть, в горле – медь,
И уже до утра не уснуть,
И писать, до ключа оголяясь,
И не умереть.