Расколот день как предвечерний,

Опустошённый одиночеством.

Я шёл по плитам извращений

В её  осенние пророчества.

Без оговорок и поправок

Ей имя – Жизнь, – и всеми красками

Она оправдывает лавок

Существование подсказками.

Всегда, при этой нашей встрече,

Как днём расколотыми плитами,

Она кладёт листву на плечи

Своими тайными обидами

(Но не заботой, а заботясь).

И в этом красок изобилии

Звучит её продрогший голос,

Он вызывает по фамилии.

Я, укрепившись подголоском

В её прикосновенья плавные,

От поэтических набросков

Уберегусь – всегда заглавными!

Когда ж я буду знать, что стою

Поэзии, ей смерть сосватаю, –

Сведу, как всё пережитое,

В бетховенский итог: в девятую.