Я был отжившей тряпкою, пустым
Куском материи, потрепанной в веках.
Я чувствовал, как льется едкий дым,
Как тот, кто был когда-то молодым,
Сжимал меня в морщинистых руках.

Я чувствовал, как пыль ложится на
Сплетенье нитей, и как сквозь меня
игрой орнаментов плетутся времена,
Как пыль глотает время, как со дна
Взвиваются симфонии огня -

И все сжирает смерти чернота,
как стынут пепелища от костров,
Как, неизменна и всегда не та,
дряхлеет и крошится нагота,
Как бурой краской высыхает кровь.

Мир въелся в ткань. Я не хотел понять
Всю тьму его, всю пропасть злой тоски.
И я молил, и я просил огня,
Когда тряпичный мастер взял меня
И под иглой рождался арлекин.

Мир закричал, что нет пути назад -
И я увидел города немых...
Кишащий спрутами плодящийся базар...
Будь проклят ты, пришивший мне глаза,
Две пуговицы черных, две тюрьмы.

Смешная кукла не смешит детей,
Какой-то бездною глядит вперед,
Овалами остывших площадей...
Моя улыбка - сборище теней.
Не верьте ей. Моя улыбка врет.