Холодно.

Колко.

Иду по осколкам.

Долго иду…

а толку?

Хочешь – молчи, ну а хочешь – вой волком –

волк всё равно зубы сложит на полку.

Снег насмехается, так плотоядно в небе кружась:

«мол, живешь – ну и ладно!

Радуйся, что ещё ласты не склеил!»

Молча иду я.

Перечить не смею.

Пальцы немеют.

И всё холоднее.

Снег – плотояднее, небо – чернее…

Ступни алеют невиданным шелком.

Дальше иду…

а толку?