Дмитро Блiзнюк «Не сумуй, Златоусте»
Дата: 17 Квітня 2020 | Категорія: «Поезія» | Перегляди: 2700 | Коментарів: 0
Автор_ка: Дмитро Блiзнюк (Всі публікації)| Редактор_ка: Дмитро Авер'янов | Зображення: Erik Johansson
Дмитро Блiзнюк, літератор з Харкова. Публікації: «Знамя», «Нева», «Нова Юність», «Сибірські Вогні», «Радуга», «Плавучий Міст», «Південне Сяйво», «Невський альманах» і ін. Публікації англійською : Poet Lore, The Pinch, Press53, Dream Catcher, Magma, Sheila Na Gig, Adelaide, The Nassau Review, Havik і ін. Лауреат кількох міжнародних конкурсів. Книги віршів «Сад покинутих жінок» 2018, «Ранок глухонімих» 2018. Вийшла збірка віршів англійською «The Red Fоrest» 2018 («Fowlpox press», Canada). Живе у Харкові.
не сумуй, златоусте.
Сільська тиша - товстий бутерброд з маслом,
щедро присипаний цукром лучних бабок.
У найближчі сто років тут нічого не станеться,
у future simple тебе ніхто не чекає.
Тільки раптово нахлине червона синява вечорів
з підвищеним гемоглобіном,
і заворушаться хижі зірки, суватимуть клешнями -
справжні, страшні зірки,
а не дрібна міська звірота в намордниках смогу.
І місяць пригвинчений іржавими болтами до небес на століття,
як баскетбольне кільце,
і пугач летить дуже низько - не дістати триочковим кидком.
Парочка поїдає один одного під темним вікном;
шкіра кремезної дівахи з товстою косою
покрита місячним пилом - зі смаком погано змитого мила;
поцілунки грубі і жадібні, дуже солодкі , як рахат-лукум.
Навколо розлита така п'янка постійність,
що ти не відрізняєш дня від ночі.
І вдень весь ландшафт, куди не глянь,
блакитний газовий шарф і горобець, що заплутався;
коза вляглася на старій будці,
півень поважно бродить по двору з хлястиком мозку назовні.
А по ночах впертий метелик
б'ється головою об освітлене скло,
як божевільний ангел у мотоциклетному шоломі
об стіну.
Тут революціонери впадають у сплячку, як жаби.
Тут не має сенсу відкладати з зарплати
на путівку до Єгипту.
Тут все живе відповідно до теореми Яреми,
тут все підсмикнуте дрімотою.
І п'янять вечорами міцні, як спирт, рулади цвіркунів;
хочеш - грильяж сузір'їв погризи,
а на світанку грубі будиночки приміряють дощі,
як самки гоблінів - намиста ...
Мрії не здійснилися? Ну та й що?!
Ангели на мотоциклах помчали без вас,
кинули з рюкзаками на дорозі?
Жар-птиці розмінялися на запальнички?
Так не сумуй, златоусте.
Ти - намальований чоловічок на шкільній дошці,
і тебе повільно стирають від низу до верху,
Зараз видно один бюст,
і вже розчиняється лікоть під губкою у волозі.
Життя не йде, а стрибає, як Царівна-жаба,
зі стрілою в товстих губах,
по-песячі тягне апорт, і вершини не взяті.
І тиша все так же неприступна, і напад дорослішання триває,
спущені колеса велосипеда шамкають
по теплому пилу, і зірка із зіркою все більше мовчить.
Життя проходить, відтісняючи тебе до галасливого краю,
Господь давав помріяти,
посидіти за кермом лімузина-світу,
а потім, як цуценя, кидав назад
і вставляв ключ-світанок у запалювання...
єдиноріг
осінній похмурий ранок;
ліхтарі, ніби жирафи, тихо вештаються в тумані,
косі згустки тіней здригаються
за деревами - це плотва минулої ночі
заплуталася у водоростях під час відливу.
пахне смаленою повстю і підгнилими сливами;
осінь, тонкокістна, тремтить -
ніби лоша-рахіт
з гнутими ніжками-гілками.
стара тягне візок з яблуками.
інші листя ще жевріють - кольору жовчі з кров'ю.
раптово зривається невеликий дощ,
сотні привидів труть мокрі гілки долонями,
добуваючи туман.
дві студентки сховалися від мряки в альтанці;
курять, дбайливо годують одна одну шматочками шоколаду,
немов птахи окающіх пташенят - черв'ячками,
аби не розмазати на губах помаду.
а захмелілий двірник Юхим сумує біля під'їзду,
сумує за рідним яблуневим садом;
але не мине й місяця,
як з'явиться чистокровна зима,
і глянеш - з ранку вже снігопад бреде за вікном,
ніби благородний казковий єдиноріг,
і його жалять білі ґедзі,
а він нервово відмахується поземкою-хвостом ...
ребро
та скільки можна писати про ці спальні,
але що поробиш,
якщо прокидатися з тобою одна насолода -
так привиди ніжаться під побіленими стелями,
труться фантомної шкірою об вапно.
насправді так мало потрібно для щастя:
пробник з ендорфінами,
сонячне жабеня коханої,
препароване ласкою та ніжністю,
затискачі торкань,
червоні скоби дихання.
і слина реальності вмить висихає,
точно отрута гюрзи на гарячому камені.
каравела довгого сплутаного волосся,
з якорями, водоростями, сережкою (забула зняти)
спочиває на згині ліктя, на мілині,
вивчає пупок: пустушка небуття,
двері, що закладені кремовою цеглою,
звідти ми виповзли -
з помаранчевої овальної темряви.
дякую, Боже, що дістав ребро,
вкритий інеєм злиток з холодильника,
розтопив, переплавив у золотисту річку,
а жіноче тіло - річкове дно
на мілководді, опускаєш руки в плоть,
гладиш пісок, в'язку шкуру прибережного звіра,
черепашки сосків, як віяла
і промайне мальок родимки.
і не важливо, хто входив в струмок до мене.
я не хочу знати, звідки цей тонкий шрам
від кесаревого розтину. на раз-два-три
вимруть всі акули?. хитра рибка
посмішки, і лобок - голений причал,
і навіть якщо я зараз дурницю написав - це не страшно,
але десь поруч причаїлася глибина,
справжня, темна, хижа ...
***
у нее внутри работает кондиционер.
едва слышно. щелчки, что-то переключается при улыбке,
даже когда обнимаемся и я целую, внутри -
под блузкой и атласной кожей,
как подснежники сквозь фольгу,
пробиваются слепые ростки.
сквозь внутренний снег, который и свет.
зрачки покрыты инеем,
как своды прозрачных пещер рисунками.
это я выдумываю, конечно, но ее слова
приятно остужают: так в жару
переворачиваешь подушку -
приятной прохладцей к затылку. почему же она
исподволь влюбляется в меня,
как морозильная камера в пачку пельменей?
лежит второй год, пережила семь разморозок.
осколок Снежной Королевы
со вкусом курятины,
с ароматом подснежников.
***
ты лежишь в гамаке
под сенью двух витражных соборов,
небо сыплется голубыми квадратами пепла;
всем своим загорелым телом ты фантазируешь себя
лакированным детенышем виолончели:
вот здесь и здесь пройдут красные нервы,
пролягут тугие струны;
а тени ветвей задумчивыми пальцами
перебирают твое меняющееся в светотени лицо,
змеящиеся локоны...
и в глазах пульсируют серые миндалины неба,
нечто недоброе, инопланетное рвется наружу.
так противопехотная мина в лесу - со времен второй мировой,
устала лежать, ржаветь годами в сырой земле,
под густой травой. и ждать шагов,
его шагов.
ты устала ждать любви. оттолкнувшись ногой
от ствола яблони (сняла босоножки),
раскачиваешь небо целиком - тушу синего быка
на солнечном вертеле,
а тени листвы шаманят над твоим лицом,
так дети изображают чародеев, гаррипотеров, колдунов -
сетчатая магия тишины и серые глаза
замедленного действия...
чекист времени
провалился мыслью - в кротовые норы воспоминаний.
нам по шестнадцать, родители на даче,
скусываю шкурку с зеленого персика.
нетерпеливо стягиваю её трусики, точно рогатку.
вот хулиган.
канделябр на комоде с одной свечей -
соглядатай средневековья - показывает "фак".
а мы стихийно занимаемся любовью
перед зеркально-смутным трюмо.
любовью - не то слово: движения лягушек
и новорожденных лошаков,
закольцованный театр для змей
и белые мыши в главных ролях.
родинки, меловые отмели, соски,
следы от спиленных сучьев на белых деревьях.
подсматриваем друг за другом
и с шелестом вывешивается параллельная реальность,
декоративная гильотина жалюзи,
набухает вознёй, бугристой тишиной...
и чувство - это кровать её родителей - добавляет новый обертон,
еще несколько пестрых присыпок ощущений;
щенячье удивление - первый кусок настоящего мяса в жизни.
все это - вычурное воспоминание,
пирожное с пьяной вишней,
и, присмотревшись, не ягода, а темно-винный глаз
смотрит на меня в упор,
как чекист времени
с револьвером.
разбросанное, перекрученное белье,
ажурная паутина.
пещера спальни жадно дышит - выбросившийся кит,
вагон только что остановившего поезда,
и потолок наплывает на стену, в подпалинах теней;
леопарды зализывают пыльные раны;
стрелы с присосками,
издыхающие поцелуи.
и нечто прикрепляется к жизни -
воображение?
создает не эликсир бессмертия, но живучую образность,
и понимаешь - ради этих слонят на обоях стоит жить,
чтобы однажды, через годы, вспомнить, провалиться,
и понять - вот это живее тебя самого.
***
дождливое утро со сладостным запахом бензина -
бокал с мокрыми болтами и пыльцой цветущих лип;
нам некуда спешить: человечество никто не ждет.
добро и зло саморастворятся, как нож в кислоте,
престав быть злом и кислотой.
однажды и мы исчезнем, не оставив причин;
нас разделяют не времена, но окаменевшие личности,
горгульи Notre-Dame de Paris, пористый шлак идей;
Дьявол бродит среди нас, как сумрачный рыбак по мелководью,
и тихо охает - мальками душ едва прокормишься.
о, где же ты Фауст, друг, с фаустпатроном осеннего тумана...
здесь раньше шумел корабельный лес, а теперь поросль
стандартных зубочисток с мятными кончиками
в прозрачных колпаках.
мне не нравится запах эпохи -
плотный, галлюциногенный душок тотальной сытости,
запах потребителя.
так пахнет новенькая пластиковая мышеловка;
приторный дым, тонны сахара в мешках -
все, что осталось от мыслящего тростника.
***
в истории не найдется место страннику с котомкой,
сапожнику в кругу лучины,
девочке с хворостиной.
в истории человечества нет ничего человеческого.
изучаем формы и виды чудовищ войны,
детективные истории, страшилки.
история человечества - спущенные бассейны времени,
кровь людей и идиотизм правителей вытекли,
осталась высохшая грязь,
бессмысленная эмалированная пустота.
пирамиды, курганы дат.
а сейчас человечество отражается в интернете:
инстаграмм, цветные тени задниц и лиц.
больной зеленоватый осетр
вяло резвится в грязных водах
с нефтяными пятнами, яркими фантиками,
мусором информации.
и в бензиновой пленке ты можешь разглядеть и свое лицо -
фотогеничный прыщик,
полудохлый малек.