Спи, мой малыш, спи, как тёти в киосках и фуры на трассе,

я в твоей комнате вверх приоткрою евро-окно,

и за окном во дворе тихо танцует Фриденсрайх Хундертвассер,

старый смешной архитектор, автор безумных цветастых домов.

В домах, что он строил, любое окно было собственной формы,

деревья на стенах росли, а на крыше — пшеница и лён.

Спи, мой малыш: Фринденсрайх Хундертвассер, шаман и затворник,

исполняет свой танец, превращая в легенду твой микрорайон.

Спи, хороший, ложись на бочок в нашей многоэтажной панельной коробке,

как послушный бычок, не смотри за окно — там спилили вчера твою иву,

не ходи по дворам — там бетонные плиты, скелеты скамеек и те же киоски,

и в четыре пятнадцать проедет мусоровоз, матюгаясь лениво.

Наша улица Архитекторов декорирована выбоинами и гаражами,

поутру перфоратор соседей включается без объявленья войны.

Спи, не бойся, конечно, мы никуда из этого дома не переезжаем,

Фриденсрайх Хундертвассер, покойный, к утру его сделает совершенно иным.

(ноябрь 2010)