Сигаретный запах
Дата: 04 Лютого 2011 | Категорія: «Прозаїчні мініатюри» | Автор_ка: Александр Кочарян (Всі публікації)
| Перегляди: 837
Иногда мне кажется, что я чувствую твой запах оттуда, сидя в своей захламленной комнате, попивая остывший мёртвый чай. Твои сигаретные губы приоткрываются: занавес царства чудес. И твой запах оттуда, запах твоих потайных губ, дверь за нарисованным на холсте очагом…
этот запах наполняется сигаретным дымом. Помехи в моём обонянии… эта система не работает как надо, плавно скользя между абсолютной бесчувственностью и острой болью от фантомного запаха твоей мочи, твоих сигарет, твоей п...ы. Внезапно врывающимися в моё «здесь-и-сейчас», опрокидывая его на лопатки вчерашнего вечера. Всегда вчерашнего. Варенье на завтра, если жить в обратную сторону. А именно это мне и не грозит – жить. Я не принадлежу пространствам смерти: я никогда не вживусь. Дым, который кусает меня, ящерично каменеет, юркий, всепроникающий, противный.
Ты варишь кофе, оттопыриваясь ко мне своими округлостями. Я думаю о твоих ногах, скользящих сквозь мои ноги, фехтование наших рук и ног, удар за ударом скрипят прогнившей кроватной древесиной: то время, в котором есть жизнь и есть смерть: и есть ты.
Пухлая нижняя губа. Скользит вдоль застывшего перед прыжком ягуара моего мяса.
Мои пальцы, одинокие звёзды редких нейронов моей кожи следуют тропами Большого Взрыва. Расширение – Сжатие. Ты чувствуешь это, а я чувствую тебя, проваливаясь губами в чёрные дыры твоих шероховатостей. Спираль раскручивается.
ты есть?
ты
есть?
...чёрные дыры твоих шероховатостей. Спираль вибрирует в плывущем воздухе осеннего заката над пропастью. Я убиваю ягуара моего мяса. Голова раскалывается. Пойду прилечь: диван твоих губ оттопыривается своими округлостями. Кулинарный рецепт священного счастья. Кровь, иди. Вырывайся из моего всегда вчерашнего «здесь-и-сейчас». Перед прыжком над пропастью священного счастья. Мир отращивает себе новый хвост.
Фехтование лезвиями рук и ног, металлически блестящих, острых, ранящих своей изогнутостью, своим существованием.
Эта система не работает как надо. Я чувствую смерть.
Я чувствую остывший запах оттуда, одинокие звёзды прогнившей древесины моего разума. Труха, проваливаюсь в тебя. Время вчерашнего вечера и есть завтра. Ты варенье, вишнёвое, как липкая и красная кровь, вырывайся из меня. Пространствам твоих шероховатостей, ранящих своей священной изогнутостью, я предпочитаю захламленные комнаты, плавно скользя сквозь фехтование острых углов. Я прячусь за нарисованным на холсте очагом, за фантомным запахом моего мяса.
Помехи: система не работает.
Помехи: система не работает.
Помехи: система не работает.
Помехи: система не работает.