4

                Начало записи… кнопка на плейере, крошечный пупок включает отсчёт времени. Щелчок в наушниках, ожидание гудков в телефоне, ожидание, когда откроют двери, когда ждёшь светофор, когда закипает вода, сваривается желток, заканчивается лето, когда перед тобой обложка книги – надо перевернуть. Ветер мчится по проводам из города Б в город А. Море шепчет тихо, приговаривает, напевает, качает колыбель из стороны в сторону, спи малыш… Изумрудные, кривые бугры катятся к холодному берегу. Прибой упирается в ломанную кривую из поблёскивающих на солнце камней, отползает назад, пятится, не догнали чтоб, забирает с собой добычу на дно скорей. Выплёвывает назад лишнее. Загребает и вновь отдаёт. Перемешивает ингредиенты в своём котле. Первичный бульон. Птицы потрошат варево, ныряют, вылетают со скрипом, железная дверь не смазана, до дрожи пробирает скрежет, звук повторяется, скачет по волнам за чайками. Ветер топорщит крылья, бьёт о пирсы море вдребезги, разлетаются капли, плевки на лице…

Бегущие облака, люди на улице, передачи в телеэкране – бесконечный поток воды. Проносятся каждую секунду, мгновения отрезают по кусочку плоти, проглатывают, заталкивают в бездонное чрево, давятся, но не отдают назад. Стирают рисунки во дворах дожди, красят листья в жёлтый, стирают цвета с лиц, ломают дороги, по которым идут люди…