Три статуэтки. Память крови
Дата: 27 Вересня 2011 | Категорія: «Потік свідомості» | Автор_ка: Маргарита Ротко (Всі публікації)
| Перегляди: 586
Ночь хрустально-седа. Вызывающа. И велика, словно шубка - на вырост - руке, указующей в млечность... Вижу: тень поднимается с мягкого лба молока в журавлином кувшине - и ставит, как детку - на плечи, тень миров и безмирья - на плечи... Ресница саднит на щеке, неугаданно-левой. И жмурятся судьи в рамовидных накидках. И тянется лунная нить. И молчат, как жрецы, табуны бледноглазой посуды. И выходят из тени тенюшки, вода и ковры. Заратустрятся травы, свергая и небо, и город... И в старушечьих пальцах безумия, желто-кривых, крутивертятся три статуэтки: - с простуженным горлом не-русалка, которая лепит из уток халву вкуса рыб золотых и божков, утонувших по веру; -не-ведунья, что вяжет с-избушки-сухую-траву, как гнездо для яйца сотворения мира; - мегера, что прядет кокон бед, несмотря на глубокий порез между пальцев, слегка зачерненный заоблачной ватой... Статуэткам играет сырой деревянный оркестр - леший хор, в кожуре обарвинченной войлочной мяты.... И по ним - как телега - ползет каторжанка-земля. На горбу тащит смирную Хмурь и Улыб-непоседу... И космический ослик бредет до заката-угла, покалеченной губкой срывая капустинки света... ...а потом, как гадюка, шипит молоко. И клубком забивается в горло, набитое комом из страха, что я - тоненький медиум этим троим, глубоко затонувшим во мне, как в огромной холодной рубахе, что лепила бы радость - не гнезда, не кокон, не рыб! - но - послушна, подобно каштановым бунтам - в "зеленке"... Ночь хрустально-седа. И на шее - блестящий нарыв полнокровной луны. Самолетные мухи садятся на теплую пленку молока всех путей познавания наших корней... Я лежу на полу. Целюсь в взгляд жрицы-кружки. Он острый... Спотыкаясь, иакает в окна космический ослик - наступающий день, в желтых пальцах спокойных теней, не тревожащих памяти крови. ... и только - чешуйки не-русальих хвостов - на распластанном хлебном ноже. И - перо из гнезда - в лапках крана. И ватка. И жутко, что не веришь: свершилось. Уже...