Нас не сошлют по пятьдесят восьмой,

Нас не объявят врагами народа,

Не выкорчуют «вышкой» и тюрьмой,

Не отберут ни Родину, ни годы.

Нам не пугать арестами родных,

Нам не стучать условным стуком в двери,

И не смотреть нам о свободе сны…

Но в наши дни в стихи никто не верит.

Мы не страдали за свои слова,

И не готовы – ведь и не придётся!

Нам время говорит: «Давай-давай!

Что, не жилось? Ну, так теперь живётся!

Пиши! Да ради Бога – хоть тома…»

И пишем мы, прикормлены уютом.

Не знаю. Может, лучше – пусть тюрьма,

Если там верят и если поют там?

Не знаю. Может, лучше – пуля в лоб,

Хула и клевета, Сибирь без края…

Поэтам в прошлом веке не везло,

А повезло ли нам с вами – не знаю.