Едва объят святым гнедухом,

    Его горячечной попоной, 

   В скленявый сок и пламень мора  –

 Помазанье твоё не смыть позором.

 Едва избрание из множества единым,

        Живой потугою попустит говор –

   Не вырубит ворожий гонор.

 Ты вынесешь приволие туда,

    Где с губ сухие облетают удила,

  Закушены и вчерчены в пределы гимна;

 Где страсть ещё течёт

                       в сомление всего, что мнимо,

 И мокрые свисают правила игры…

               До той поры.

Пока от музыки октаново внутри,

  И слово - курится испеченным в недри:

  И грязь под когтем будет годною в грузило;

  И сам-тяжёл раздробленной годиной,

 Сумеешь выпрямить облущенную спину.

       Раз – солнечно. Два – мимо.

                        Три.