На смерть Цветаевой

А над Мусей летают мухи,
А над мухами – купола…
Пронеслись по столице слухи,
Что Цветаева умерла.

Умерла! – Королева-мама,
Сына нянчила, короля.
Умерла! – И зарыта в яму
На участке за три рубля.

Пусть придушена воля к бунту
И под каждым столбом – беда,
У нее между ребер – хунта,
У нее в голове – орда.

С революцией в каждом гене:
То ли женщина, то ли джин.
«Ну, подумаешь, – скажут, – гений?
Наш порядок – для всех один:

Умирай на приличной нотке,
Подытожив свои года…» –
Мне сегодня хотелось водки,
Как обычно. Как никогда.

Плыли мысли в бредовом чате.
В кухне корчился депрессняк,
Но пластмассовый выключатель
Не нашаривался никак,

И осталась стоять бутылка
Шпилем готики на столе…
Точно также: в себе, как в ссылке,
На планете, как на игле,

Существую, психозы стиснув,
Что прорыли в мозгу пути, –
А над Мусей летают птицы
Разноцветными конфетти.

Вы, которые в этой драме
Не прохавали ни рожна,
Распинаетесь: «Харе Мама!
Русь, как Муся, – на всех одна!»

И растут золотые храмы,

Там, где раньше была война...

Матерь Божия моет раму - 
Мама бросилась из окна.
                                          1 сентября 2011 г.